miércoles, 10 de enero de 2007

El Exprimidor de cítricos



Según la Wikipedia (esto del internet es fantástico!!), el exprimidor “es una herramienta de cocina empleada en la extracción de la pulpa de ciertas frutas tales como por ejemplo las naranjas y los limones, por esta razón, se denomina a veces como exprimidor de cítricos”.

Y exprimirme… es lo que pretendo, pero mi cara ha dejado de ser de naranja y mis labios nunca han sido de limón, más bien solían ser de fresa. Bástame entonces intentarlo con el tuétano de mis elementos óseos, pero el invierno se me ha adelantado y es muy difícil exprimir estalactitas de hielo sobre todo cuando se sufre de hemofilia sentimental color bermellón. Y mi sangre ya no es azul marino, ni amarillo de cadmio.
Y mis ojos –miopes- han perdido su capacidad de llorar y se han encontrado la de reír, porque mi mácula izquierda tiene puntitos, o lunares, o pecas, como las de mi cara.
Y a mi mano derecha no se le ha ocurrido otra cosa que parir otro dedo, todo por llevar la contra a su hermana simétrica -que no gemela- y tener más espacio para anillos de saturno imaginarios, que le regalan los dedos del pie.
Y mi cabeza se enfada conmigo, se va tras el eco del portazo y me deja en blanco, del pelo a las paredes; y por el suelo los cuadros…del tablero de ajedrez. Y yo solo quiero exprimirme…y me exprimo. Y ya! Me quedo sin vitamina C.

3 comentarios:

Anónimo dijo...

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.

Nunca perseguí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar.

Ya hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oye la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un pais vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.

Cuando el jilguero no puede cantar
cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.

"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.

Serrat.

Anónimo dijo...

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pun

SEO dijo...

Buen articulo sobre lo que es y para que es util un Exprimidor de Citricos